Karl Ove Knausgård

Une écriture lisse comme un tapis sur lequel Knausgaard déroule sa vie d’homme, d’écrivain, de mari, de père. Une vie somme toute banale, qui forcément parle à nous tous. Génial.

Ce roman suédois est une autobiographie. Ce deuxième volume fait partie d’une série de six volumes. L’auteur se dévoile dans son quotidien, celui d’un père de famille, aimant, mais tiraillé entre le désir de paterner et celui de s’enfuir pour écrire.

Ecrire une autobiographie, c’est faire preuve d’un narcissisme bien pesé, mais cet auteur suédois dépasse de loin ce trait de caractère assez commun sans commune mesure. Il est arrivé à écrire six énormes volumes sur sa vie. Il nous arrive alors à l’esprit avant d’avoir ouvert l’un de ses romans que sa vie doit être merveilleuse, fourmiller d’événements hors du commun, de voyages magnifiques, de rencontres magiques. En réalité, il n’en est rien. Tout bon père de famille pourrait aussi bien écrire ce roman.

L’auteur commence son récit par des vacances ratées, une sortie dans un parc, il y décrit le caractère de ses enfants, celui de sa femme, sa nonchalance et son égoïsme. Je suis resté choqué qu’il puisse dire à sa femme « ferme-la » comme si c’était un chien qui aboyait. Il y raconte son ennui et il en ressort un manque de combativité, un manque d’ambition, sauf pour écrire six briques sur sa petite vie, qui en somme, est aussi pathétique que la vie de monsieur tout-le-monde.

C’est long, c’est lourd, pas si bien écrit que ça, et d’un ennui mortel.

Et dire qu’il y en a, avec un vrai travail, qui n’arrive même pas à se payer de quoi manger ! Je n’arrive pas à comprendre l’engouement pour des auteurs s’autobiographant.

J'a lu ce roman dans le cadre de mes cours, et je ne l'ai pas vraiment apprécié. Je me suis ouverte à ce genre de lecture qu'est l'autobiographie, norvégienne ici, mais cela ne m'a pas plus. J'ai eu l'impression de lire un livre presque inutile, la vie de l'auteur est lassante et triste si on peut dire ça comme cela. Je n'ai pas réussi à accrocher à son histoire. De plus les descriptions longues ( et inutiles il faut le dire) sont nombreuses. Je remarque tout de même que l'auteur à un certain talent à raconter sa vie et à faire de longues descriptions, assez minutieuses. Je respecte le travail derrière ce roman mais je n'ai pas aimé.

J'ai acheté ce livre un peu par hasard, et j'ai commencé à le lire un peu par hasard. Hasards qui m'ont fait l'effet d'une claque car je ne m'attendais pas à cette autobiographie, je ne m'attendais pas à ce style si percutant ni à ce point de vue sur le monde. Il ne se passe grand chose dans ce livre, ce n'est après tout que la vie d'un auteur norvégien, mais la force donnée aux détails, aux réflexions, aux souvenirs est saisissante.